Um lixo.

Eu sou. Um lixo.

Talvez a tentativa de me provar isso, faça eu sentir que é besteira, mas não, eu realmente sou um lixo. E sempre acho que vai mudar, mas não, é característica. Inteligente, simpático, lixo.

A romanticidade, a tentativa dela, se deve ao fato de eu querer sentir, de pensar que sinto. E não é medo, pois quero tê-los. Mas eles não existem, sou frio. Falo de amor, ou de qualquer sentimento do tipo. Na verdade, quando ele estava sendo criado, a causa dele o cortou, traumatismo no sistema circulatório.

Isso é coisa da idade... É ridículo. Ou é belo.